DES LIVRES ET LUI

Bien assis entre les quatre murs couverts de livres

Dont les étagères ploient, supplient qu’on les délivre

D’un peu de ce poids qu’elles supportent depuis tant d’années

Couvertures de papier, de carton, de cuir tanné

Le vieux fauteuil de velours enfoncé au beau milieu

Est orienté au mieux de ce que permet ce lieu

La lumière dans le dos pour que le jour éclaire

Les pages de ses livres de façon coutumière

Lové dans ce fauteuil, les pieds nus sur le tapis

La lecture c’est pour lui la meilleure thérapie

Que le soleil brille, que le vent se déchaîne

Lui c’est dans des sentiers de lignes qu’il se promène

Voyage immobile au milieu des volumes

Entourage invisible de héros posthumes

Batailles effroyables, amours et rébellions,

Magnifiques histoires qui siègent dans ses rayons

Il n’a qu’à tendre la main pour changer de continent

Il faut bien avouer que c’est un bonheur insolent

De pourvoir conserver ainsi toujours disponible

Pour ses prochaines rêveries sa nouvelle cible

C’est un homme fort ordinaire si vous le croisiez

Il n’est même pas certain que vous vous arrêtiez

Dans sa tête pourtant tant de secrets, tant d’histoires

Plus qui ne pourraient jamais tenir dans vos mémoires

Tout aussi ordinaire vous paraîtrait sa maison

Son petit toit rouge à l’étrange inclinaison

Mais qui abrite en secret sous ses poutres de bois

Une humble bibliothèque où sa joie flamboie