L'UTILE ET LE BEAU

Quelle est donc la vraie utilité de la poésie,

Ne sert-elle qu’à décorer le vrai de fantaisie ?

Se condense-t-elle dans un chant de la nature ?

Se réduit-elle à mièvrerie ou imposture ?

La poésie embrasse une force fragile

C’est un flot de mots qui ne se montre pas docile

Parfois élégiaque, elle est aussi résistante

Nier son rôle serait une erreur importante

Poésie engagée ou poésie de révolte

L’on est bien loin du ton éthéré ou désinvolte

Que lui prêtent ses détracteurs pour souvent la railler

Entre méconnaissance et peur ils sont tiraillés

Ou peut-être est ce par crainte de son vrai pouvoir

Celui de dessiller les yeux tout autant qu’émouvoir

Pourquoi donc des poètes seraient-ils emprisonnés

Si ce n’est pour empêcher leur verbe de résonner ?

La poésie atteint l’essence même des choses

Sa sublime subtilité dépasse la prose

Qui demeure bottée, engluée dans le réel

Auquel le prisme poésie donne des ailes

Il suffit de peu, d’une feuille, d’un crayon taillé

Et ne croyez pas que ce sont des tigres de papier

Les vers peuvent se muer en arme redoutable

Et de les manier tout le monde en est capable

La poésie est utile : elle sauve la vie

La poésie c’est le souffle qui tous nous convie

Pour respirer, trouver l’air des montagnes on gravit

Qu’est ce qui peut élever l’homme plus que la poésie ?